MIGRÄNE

Ein Wesen, dem der Schädel pocht

ist selten froh dabei.

Nicht jede Kerze brennt am Docht,

man hört so allerlei.

Man hört und sieht und fühlt wohl was

und denkt sich nichts dabei.

Man weiß, der Tod macht jeden blass

und wähnt sich dennoch frei.

 

***

 

Das Denken webt ein Labyrinth

Und wünscht sich was herbei.

Die Sonne, Geld, vielleicht ein Kind

und übrig bleibt ein Schrei.

Und übrig bleibt ein Häufchen Dreck,

dann kommt der Wind, und weht es weg.